Pourquoi tant de meurtres ?

Quand deux loups s’affrontent et que l’un sent la défaite l’envelopper,

il ne lutte plus.

Il incline sa tête, offre sa gorge,

non pas comme une reddition honteuse,

mais comme un appel muet à la sagesse de l’autre.

Alors se produit l’inattendu :

le vainqueur suspend son geste,

sa rage se fige, son élan se dissout dans le silence.

Une force plus ancienne que la haine

— peut-être inscrite dans la mémoire des siècles —

vient lui rappeler qu’il n’est pas seul,

qu’il appartient à une meute,

à un cycle plus vaste que son orgueil.

Ainsi la vie impose sa loi :

préserver plutôt que détruire,

reconnaître dans l’adversaire non pas un ennemi,

mais un frère de souffle et de sang.

Quel miracle d’instinct clairvoyant,

quelle lucidité animale que l’homme a presque oubliée !

Nul ne traite de lâche le loup qui se soumet.

Nul ne célèbre le meurtre d’un vaincu.

Car au cœur de la forêt,

le véritable triomphe n’est pas la mort de l’autre,

mais la survie commune.

Deux loups repartent,

non plus rivaux, mais témoins d’un accord tacite :

la vie continue, intacte,

et la meute demeure.

Ah, si les hommes savaient écouter ce chant sauvage,

ils comprendraient que la vraie victoire

n’est pas dans la domination,

mais dans le choix de la paix.